Заводилой всегда был Фред. Что не удивительно, ведь смелости и фантазии у него всегда было намного больше, чем у меня.
Однажды - нам было лет по девять - он подбил меня взять ночью из сарая метлы старших братьев и долететь до дальней реки. С метлами мы справились, но наше возвращение заметила мама. Спрятав улики, мы проскользнули к себе в комнату и сидели там, напряженно прислушиваясь к звукам, доносящимся из кухни.
Наконец я не выдержал:
- Как думаешь, влетит или не влетит?
Фред фыркнул.
- Погадай на фиалке.
Фиалка была единственным растением, упрямо выживавшем на нашем подоконнике. Цвела она почти непрерывно, и у всех цветов было неизменно по пять лепестков.
Конечно, Фред оказался прав и нам хорошенько влетело. А фраза "погадай на фиалке" стала его коронным ответом на все мои глупые вопросы, требовавшие ответа "да" или "нет".
...Я стою у окна в своей комнате и бездумно смотрю на залитый солнцем двор. Внизу, в гостиной, моя убитая горем семья оплакивает моего так рано погибшего брата, Фреда. Я знаю - живой ли, мертвый ли, он всегда будет со мной... с нами. Я должен пойти к ним и сказать об этом, утешить и развлечь их, но я не представляю, как. Мне просто, как всегда, не хватает фантазии.
- Как думаешь, я справлюсь или нет? - мысленно спрашиваю я у Фреда.
И так ясно слышу его привычный ответ, что с трудом сдерживаю желание обернуться.
- Погадай на фиалке, Джордж.
Я опускаю взгляд на подоконник и улыбаюсь. Наша фиалка каким-то чудом все еще жива, и на тоненьком стебельке покачивается единственный розовый цветок - как обычно, с пятью лепестками.
Я расправляю плечи и спускаюсь к своим родным.
Спасибо, Фред. Я обязательно справлюсь...